Agujas de barro

Victoria Preston solía usar zapatos de tacón. De aguja. El color le daba igual. Total, tenía vestidos de todos los colores. Nacida en Dakota, nunca quiso cortarse el flequillo. Se pasó días y días escondida, con la mirada refugiada del viento, del sol, de la arena que vuela en remolinos invernales. Aunque parezca la mayor dicotomía del mundo, ella sabía que podía usar los tacones más elegantes de América y esconder la mirada a la vez. Al igual que se puede ser sutil y potente al mismo tiempo. Y quién diga lo contrario se equivoca.
Victoria. No sirves para desfilar le dijeron un día de abril. Ella sonrió amablemente, cogió su bolso enorme de piel color camel y se marchó. Pero esa vez, sin agachar la vista. Quizás si hubiese llegado a ese sitio con la misma mirada con la que salió, hoy seria Peggy Lee.
Preston era como la llamaban sus amigas del trabajo. Seguramente consideraban que su nombre era demasiado optimista para sus ojos.
Es una pena que siempre nos consideren los demás. ¿Alguien ha llegado a considerarse a si mismo alguna vez? Cuando uno se considera es vanidoso. Aunque sea para mal, es esa especie de energúmeno prepotente. Porque nadie puede considerarse a si mismo. Supongo que lo pone en la Biblia. El día que Victoria lo hizo no quiso haberlo hecho nunca.
Consideró que si contemplaba el mundo montada en 14cms vería vida que otros no veían. Consideró esa perspectiva estética y estilizó su cotidianidad.
No consideró pero, que también existe la hierba mojada y su perfume.
No consideró que los días de lluvia las superficies se empapan de barro.
Hasta que metió el tacón hasta el fondo.