My baby shot me down

He decidido que cuando vuelva a caer, lo haré sin previo aviso. No te daras cuenta, ni lo notarás. Será un domingo, a primera hora del día, entre mordisco y mordisco de croissant. Como un escalofrío, rápido y eficaz. Desde la nuca hasta la útlima vértebra de mi cuello de jirafa. Ni los pelos de punta, ni los ojos brillantes. Un clima de Rothko.
He decidido que cuando vuelva a nadar, nunca sabrás que lo hago. Con los bañadores secos, las gotas de agua repelerán mi piel como si fuera impermeable. Sumergido sin mojarme, contaré diez bajo el agua con los ojos bien abiertos, sintiendo la sal en ellos. Ni las olas ni las gaviotas... pasaré inadvertido en mi cayuco de lana.
He decidido que cuando vuelva a comer, nunca sabrás que hay de menú. Haré mis antojos realidad, y no por eso dejaré de adelgazar. Porque a mi tampoco me obligaban a comer lechuga de pequeño. Ni lentejas ni pescado. No todo el mundo puede tener una abuela cocinera en el colegio. Saludable sin hacer dieta. Rico en proteínas y zinc. Todo, menos fuerte.
He decidido que cuando vuelva a ser fuerte...
En cambio tu, te arrancarás una pestaña, después otra, y otra. Te pellizcarás los párpados con rabia. Te volverás irascible y gritarás a los coches infractores. Te pasarás de la raya. Empezarás a dar patadas a los postes de las farolas, a los cristales de las tiendas. Te arderá el pecho. Verás sangre en tus labios y te arrodillarás. Tu agonía durará lo que dura un semáforo en rojo. Breve e intensa. ¿No es así como te gusta?